"Estudié piano con Paulina, una señora vecina que quise toda mi vida cual una tía abuela, desde mis seis años hasta los diecinueve. Después de eso ya solo fui a su casa (que en más de una oportunidad sentí propia) de visita, para días del maestro, o a conversar con ella y su marido de vez en cuando. Charla garantizada sobre música, libros, comunicación, periodismo, cine. Ellos se entusiasmaban con cada uno de mis pasos casi con orgullo, me lo hacían sentir siempre. Dueños de una biblioteca impresionante, siempre me volvía a casa con algún libro prestado relacionado con la charla de la tarde. Siempre con la firme promesa de devolverlo. Casi siempre lo hice, alguna vez (como esta) no. Años después Paulina murió y si bien volvimos a tener algunas charlas con su marido, nunca quise devolver los pocos libros de ellos que conservaba en casa. Unos pocos años después él murió y, sin hijos herederos, parientes inescrupulosos vendieron y tiraron todo. Tuve oportunidad de pasar por la casa en esos oscuros y tristes días. Gran parte de su biblioteca, reducida a una montaña sucia y destrozada en el medio de la salita del piano es una de las imágenes más tristes que recuerdo de la casa, al punto de desear no haber pasado por ahí esos momentos. Considero personalmente haber salvado a esta Historia de la música como reflejo de la evolución cultural de ese triste destino."
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